Desafio no Círculo de Dança da Christine

A fiesta pulsava ao nosso redor como um coração vivo, lanternas balançando no ar úmido da noite, lançando tremeluzires dourados pelo círculo de dançarinos. O ar estava pesado com os cheiros misturados de lechon chiando em chamas abertas, jasmim doce de arbustos de sampaguita por perto, e o cheiro terroso do solo tropical revirado por pés sem fim. Tambores latejavam no meu peito, sincronizando com a risada de crianças correndo entre as pernas e o papo dos mais velhos contando histórias debaixo do dossel de estrelas espiando pelas frondes de palmeiras. Eu via a Christine Flores entrar no centro, seus cachos longos castanho-escuros jogados pro lado em ondas volumosas, pegando a luz enquanto ela se movia com aquela graça sem esforço que me fisgou desde o momento que a gente se conheceu. Desde aquela primeira olhada semanas atrás no mercado lotado, onde ela pechinchava brincando por mangas, seu sorriso iluminando a barraca como o amanhecer no mar, eu tava preso. Ela tinha 24 anos, toda pele mel e pose esguia, seus olhos castanho-escuros brilhando com malícia debaixo das luzes de corda, olhos que pareciam guardar os segredos das noites da ilha. As varas de tinikling batiam juntas com força, o estalo seco do bambu ecoando como rojões, exigindo precisão e ousadia na mesma medida, e ela pulava entre elas, a saia rodando o suficiente pra provocar o olho sem mostrar demais, a bainha bordada sussurrando contra suas coxas a cada giro no ar. Seus pés descalços, calejados mas delicados de anos nessas danças, aterrissavam com leveza de pena na terra batida, seu corpo uma sinfonia de poder controlado e elegância fluida. Mas quando nossos olhares se trancaram na vez dela de dançar comigo, algo mudou, uma corrente elétrica zumbindo pelo ar úmido direto pro meu centro. Minha respiração travou, o...