O Acerto de Contas Sombrio de Delfina

A noite de Madri nos envolveu como um manto de veludo enquanto eu levava Delfina até o terraço isolado do antigo penthouse da minha família. A cidade se espalhava lá embaixo, um mar cintilante de luzes que pulsava com o coração da capital da Espanha. A Torre Picasso furava o céu ao longe, suas bordas afiadas contra a tela estrelada, enquanto o zumbido distante do tráfego bem lá embaixo me lembrava o quão isolados a gente tava de verdade aqui em cima. O vento sussurrava pelas oliveiras em vasos e pelo parapeito baixo de pedra, carregando o cheiro fraco de jasmim do cantinho de jardim escondido que eu mesmo tinha plantado. A mão de Delfina tremia de leve na minha, suas ondas bagunçadas pretas como a noite pegando a brisa, emoldurando o rosto oval dela com um abandono selvagem. Aos 22, essa fogosa argentina sempre queimou forte, mas essa noite, o medo sombreava seus olhos castanhos chocolate, a pele mocha brilhando sob o brilho suave âmbar das luzes de corda que eu tinha pendurado pra fugas noturnas. Ela me ligou em pânico duas horas atrás, a voz quebrando no telefone: o ex dela, um merdinha do passado de modelo, tinha voltado com ameaças—fotos, exigências, promessa de ferrar a carreira dela em ascensão a menos que ela voltasse rastejando. Javier Ruiz não recua pra valentões, ainda mais quando se trata de Delfina García. A gente tinha dançado em volta dessa atração por meses—olhares roubados nos ensaios da trupe, toques demorados nas práticas de flamenco—mas essa noite, a crise forjou algo cru. Eu a puxei pra área de lounge com almofadas que eu tinha montado, o sofá externo fofinho de frente pro skyline, uma garrafa de Rioja respirando na mesinha lateral. O corpo magrinho de 1,68m dela se encostou em mim, peitos...