Confissões Selvagens no Apê da Isabella

A porta do aconchegante apê em Manhattan se abriu com um clique suave, e Isabella Wilson tropeçou pra dentro, sua pele clara corada num rosa profundo pelo frio do outono e pelo calor persistente do dia. Aos 26 anos, a gata britânica com seu cabelo castanho escuro longo e levemente ondulado caindo bagunçado sobre os ombros carregava o peso da sua aventura no escritório como uma chama secreta queimando no peito. A caneta — a caneta do Victor, enfiada ousadamente no sutiã dela durante aquele momento carregado na firma — cutucava provocante contra seus peitos médios, um lembrete constante da linha que ela tinha cruzado. O apê era um santuário de calor no meio do pulso implacável da cidade: paredes de tijolo aparente enfeitadas com pisca-piscas, um sofá de veludo fofinho de frente pras janelas do chão ao teto com vista pro skyline cintilante do Midtown, o cheiro de velas de baunilha misturado com a comida da Elena vindo da cozinha aberta. Isabella chutou os saltos pra longe, seu corpo esguio de 1,68m tremendo de leve enquanto ela pressionava a mão no rosto oval, olhos castanhos-esverdeados arregalados com uma mistura de culpa e excitação. Elena Vasquez, sua colega de apê latina fogosa com curvas que contrastavam com o corpo atlético magro da Isabella, olhou pra cima do corte de legumes, seus olhos escuros brilhando de curiosidade. "Isabella? Você tá com cara de quem viu um fantasma — ou beijou um", Elena provocou, limpando as mãos na toalha. O coração da Isabella disparou; a confissão subiu borbulhante, a inocência tímida que a definia rachando sob a pressão do desejo não dito. O apê já parecia menor, o ar grosso de potencial, o zumbido distante do trânsito como um fundo fraco pro drama íntimo que se desenrolava. Ela sentia a caneta se...