Confissão Secreta de Rendição de Camille

Não conseguia tirar os olhos da tela, mesmo sabendo o que vinha por aí. O brilho do monitor banhava meu rosto na luz azul fria, meu coração batendo forte no peito enquanto eu me inclinava mais perto, a respiração curta de expectativa. Camille Durand, minha tentadora francesa fogosa com aquele bob rosa chiclete impossível emoldurando o rosto pálido dela como um halo neon, tinha acabado de garantir vaga na trupe de cabaré de elite. O triunfo dela irradiava por cada pixel, a alegria contagiante mas com aquela borda sedutora que eu conhecia tão bem. E pra comemorar, ela tava transmitindo uma 'provocação de vitória' do camarim dos bastidores. Os elites já tavam loucos de fome, o chat explodindo com lances e exigências, uma loucura de pixels rolando rápido demais pra ler, a fome deles ecoando a dorzinha crescendo baixa na minha barriga. Lá tava ela, rebolando o corpo ampulheta num macacãozinho de renda preta que grudava em cada curva, o tecido colando como segunda pele, realçando a explosão dos quadris e o inchaço suave dos seios médios dela. A pulseirinha de tornozelo prateada que eu dei pra ela brilhava no tornozelo a cada balanço dos quadris, pegando a luz em flashes hipnóticos que puxavam meu olhar pra baixo, uma onda de tesão possessivo subindo por mim ao ver minha marca nela. Olhos verde-jade cravados na cam escondida no canto alto, ela passava as mãos pelas laterais, arqueando as costas o suficiente pra deixar o ar pesado. Eu quase sentia o calor da pele dela pela tela, imaginava o cheiro de jasmim do perfume misturado com o musk leve da excitação dela. Era uma promessa, aquela dança — uma provocação deliberada que fazia meu pulso martelar, sangue correndo quente e insistente. Meus dedos apertavam o cartão-chave no bolso, a borda de...