Colisão no Cockpit de Emily Incendeia

Eu agarrei os controles do jato particular, o zumbido dos motores um pulso constante sob minhas mãos enquanto descíamos rumo a NYC nessa volta de Londres. As luzes da cidade piscavam lá embaixo como uma promessa de caos e alívio depois de horas nos céus. Emily Taylor, a comissária de bordo britânica de tirar o fôlego de 25 anos com seu cabelo loiro mel ondulado e longo caindo em ondas praianas sem esforço, estava na minha cabeça desde a decolagem. Sua pele pálida brilhava sob as luzes do cockpit, olhos castanhos-esverdeados faiscando com aquela graça composta que fazia cada serviço parecer um show particular. Atlética e magra com 1,68m, seus seios médios pressionavam sutilmente contra a blusa impecável do uniforme, rosto oval emoldurado por aquele cabelo que pedia pra ser bagunçado. Ela tinha entrado no cockpit mais cedo, supostamente pra checar comigo, mas o jeito que os dedos dela demoraram no batente da porta, o balanço sutil dos quadris naquela saia justa, contava outra história. "Capitão Hale, tudo suave aqui em cima?", ela perguntou, a voz um tom suave que cortava o ronco da altitude. Eu olhei pra trás, pegando ela se inclinando, o uniforme abraçando a cintura fina e as pernas tonificadas. A tensão tinha crescido o voo todo—olhares roubados na turbulência, a mão dela roçando a minha ao passar o café, o cheiro do perfume dela pairando como um convite proibido. Agora, enquanto pousávamos perfeitamente na pista particular, minha mente corria pro hangar vazio esperando. Sem correria da tripulação, só nós no silêncio pós-voo. A pose dela rachou só um pouquinho quando nossos olhos se encontraram após o pouso, um rubor subindo pelo pescoço pálido. Eu conhecia aquele olhar; ele espelhava o fogo acendendo na minha barriga. Emily não era só graciosa; ela era uma tempestade embrulhada em...