Clímax Inferno na Galeria de Isabella

A porta da galeria se abriu sob a lua de Madrid, e Isabella entrou, apertando o caderno de esboços como se fosse uma arma. Seus olhos escuros travaram nos meus, rosto doce marcado pelo fogo da nossa fuga andaluza. Senti o ar engrossar, sabendo que esse confronto ia nos quebrar ou nos unir pra sempre no aperto impiedoso da paixão. O relógio já tinha passado da hora de fechar há muito tempo, deixando minha galeria em Madrid envolta num silêncio quebrado só pelo zumbido distante da cidade. Eu tava arrumando uma nova exposição, perdido no redemoinho de cores nas telas, quando a porta rangeu. Lá tava ela — Isabella Garcia, seu cabelo castanho escuro longo e levemente ondulado emoldurando aquele rosto doce e amigável agora com uma determinação afiada. Ela segurava o caderno de esboços da Andaluzia como se fosse prova num julgamento, sua pele oliva brilhando sob as luzes suaves de trilho que destacavam os traços ousados das minhas peças mais recentes. 'Isabella', eu disse, me endireitando, o coração batendo mais forte do que devia. 'O que te traz aqui tão tarde?' Ela cruzou o piso de concreto polido no vestido preto justo, o tecido colado no corpo esguio de 5'5", cada passo ecoando nossa história inacabada. 'Isso', ela respondeu, empurrando o caderno pra frente. As páginas se abriram em desenhos que eu fiz dela sob o sol andaluz — sua risada capturada a lápis, a curva do ombro contra colinas cobertas de vinhas. Mas mais pra dentro, esboços mais antigos surgiram, os que eu nunca mostrei. Inspirações pra essa mesma galeria: mulheres etéreas com os olhos dela, o fogo dela, nascidas de um amor perdido anos atrás que espelhava o espírito dela. 'Você desenhou o coração desse lugar de fantasmas?', ela perguntou, voz suave mas investigando, circulando um...