As Piscadelas de Irene Capturam um Olhar Penetrante

O ar úmido da noite no estádio de Seul me envolvia como uma coisa viva, grosso com o cheiro salgado de suor de milhares de fãs e o aroma gorduroso dos vendedores de rua oferecendo espetinhos fora dos portões. O rugido da torcida virava um zumbido distante quando os olhos castanhos escuros da Irene pegaram os meus do campo, perfurando o caos como um holofote cortando a névoa. Aquela piscadela — brincalhona, demorada, como um segredo só pra mim — mandou um choque direto pelo meu peito, meu coração batendo forte contra as costelas como se quisesse fugir, um calor brotando baixo na barriga com a promessa de uma emoção proibida. Eu quase sentia o zumbido elétrico da energia dela de longe, a presença dela mandando mesmo no meio da loucura. No coração pulsante do estádio de Seul, no meio de gritos e luzes piscando que varriam o campo em vermelhos e azuis hipnóticos, ela era fogo e luz, o cabelo castanho-avermelhado preso num laço meio pra cima balançando a cada flip enérgico, cada torção do corpo magro e atlético dela puxando meu olhar inevitavelmente pra baixo. O rangido sintético dos tênis dela na grama, o estalo ritmado das pom-poms, o jeito que a pele clara dela brilhava sob os holofotes — tudo isso se gravava na minha mente, atiçando uma fome que eu vinha alimentando quietinho durante o jogo. Eu apertava o corrimão nas arquibancadas de cima, os nós dos dedos branqueando contra o metal frio, meu olhar firme, respiração rasa enquanto imaginava encurtar a distância, provar a adrenalina na pele dela. Minha mente voava com possibilidades: como seria aquela faísca brincalhona de perto, a respiração dela se misturando com a minha nas sombras? Os cânticos da torcida vibravam pelas arquibancadas, mas eram só barulho de fundo agora, afogados...