Calor da Confissão de Grace no Banco de Trás

A chuva martelava o para-brisa da minha velha picape como se quisesse furar, os limpadores batendo pra lá e pra cá num ritmo frenético que combinava com a tempestade rugindo lá fora. Trovões rolavam pela escuridão do interior rural de Quebec, raios rachando o céu a cada poucos minutos, iluminando o infinito trecho de estrada ladeado por densas florestas de pinheiros. Eu era Étienne Duval, um caminhoneiro transportando madeira das serrarias do norte de volta pra Montreal, só tentando chegar em casa antes que as estradas virassem rios. Foi aí que eu vi ela — Grace Lévesque, parada no acostamento com o dedo pra cima, encharcada até os ossos, o cabelo caramelo grudado num coque bagunçado no topo da cabeça, pele pálida brilhando sob os flashes de luz. Ela parecia um fantasma de uma daquelas lendas folclóricas que minha avó contava, olhos travessos implorando através da chuva. Eu parei, o coração pulando uma batida porque algo nela gritava encrenca, mas aqueles olhos castanhos travados nos meus pela janela do passageiro, rosto oval emoldurado por fios pingando, corpo magro de 1,68m tremendo num moletom justo e calça jeans que grudava como segunda pele. Os invernos canadenses eram brutais, mas essa tempestade parecia pessoal, carregada de algo elétrico. 'Entra', eu gritei por cima do barulho, e ela disparou, escorregando na cabine com um suspiro de alívio. De perto, ela era ainda mais impressionante — peitos médios pressionando contra o tecido molhado, cintura fina destacando o corpo atlético e magro. A gente não falou muito no começo; ela só ficou olhando a tempestade, dedos torcendo um medalhão no pescoço. Eu sentia o peso nela — fugindo de algo, alguém. Victor, ela murmurou depois, um ex psicopata com ameaças pairando sobre ela como esse trovão. O ar entre a gente engrossou, o sorriso provocante...