As Trilhas Suadas de María até Chamas Ocultas

A selva de Yucatán me acertou como uma parede de calor no momento em que María González desceu do jipe no sítio de escavação. Eu era Tomas Ruiz, o guia local durão que levou incontáveis arqueólogos por essas trilhas cheias de cipós, mas nenhuma como ela. Aos 25, essa gata mexicana com seu cabelo castanho escuro longo e ondulado preso num rabo de cavalo prático, pele oliva já brilhando sob o sol impiedoso, e aqueles olhos castanhos escuros faiscando de aventura, ela era uma força. Esbelta com 1,68m, seus peitos médios forçando um pouco contra a regata cáqui, combinada com shorts de trilha apertados que abraçavam suas pernas atléticas. Ela jogou a mochila num ombro, rosto oval determinado, mas tinha um brilho livre que prometia mais que só ruínas. "Tomas, né? Me mostra o caminho praquela pirâmide esquecida", ela disse, a voz rouca da umidade, soltando um sorriso que acelerou meu pulso. Eu assenti, jogando minha mochila no ombro, facão no cinto. O ar era denso, vivo com os gritos de macacos uivadores e o zumbido de insetos, o chão uma trilha lamacenta subindo por árvores ceiba gigantes cobertas de epífitas. Quando começamos a trilha, os passos dela combinavam com os meus sem esforço, suor brotando na testa, escorrendo pelo pescoço até o vale dos peitos. Eu roubava olhares, o jeito que a regata grudava transparente em lugares, delineando o corpo dela. Ela era aventureira, tagarelando sobre lendas maias, a paixão contagiante. A trilha ficou mais íngreme, raízes serpenteando como armadilhas antigas. Ela parou pra limpar o suor da testa, o cabelo se soltando pra emoldurar o rosto dela de forma selvagem. "Esse calor... é primal", ela riu ofegante. Eu sentia também — o esforço nos unindo, o cheiro dela misturando com terra e orquídeas. Ao meio-dia, a pirâmide surgiu...