As Sombras da Varanda de Carmen se Aprofundam

O pulsar do clube latejava ao nosso redor como um coração vivo, o grave vibrando pelo chão e entrando nos meus ossos, cada batida ecoando no meu peito como se repetisse o ritmo frenético do meu próprio coração. O ar estava grosso com o cheiro de bebidas derramadas, pele suada e o leve toque metálico da excitação pairando pesado na névoa escura e multicolorida. Carmen Vega se destacava mesmo naquele mar de corpos, sua pele morena caramelada brilhando sob as luzes estroboscópicas erráticas que piscavam em ritmos irregulares, lançando sombras fugazes pelo rosto dela e fazendo ela parecer quase etérea no meio do caos. Seu cabelo castanho escuro em ondas S relaxadas caía longo pelos ombros, balançando devagar com o puxão da música, cada fio pegando brilhos de luz como fios de seda tecidos da meia-noite. Ela tinha 24 anos, fogo cubano embrulhado num corpo esguio de 1,68m que se movia com uma graça natural, seus seios médios pressionando contra o tecido fino do vestido preto de malha que abraçava a cintura estreita dela, o material tão transparente que sugeria as curvas por baixo sem revelar tudo. Eu sentia o calor subindo em mim só de olhar pra ela, memórias inundando de nossa noite anterior aqui — o jeito que o corpo dela se moldava ao meu, a risada dela borbulhando como champanhe no meu ouvido. Nossos olhos se cruzaram pelo salão, e algo elétrico passou entre a gente — fome crua e não dita que acelerou meu pulso, arrepiou minha pele de expectativa. Eu tava correndo atrás desse momento desde a última vez que dançamos colados demais, o sopro quente dela no meu pescoço prometendo mais, aquele sussurro safado grudado nos meus sonhos como o chamado de uma sereia. Hoje, voltar pra esse lugar parecia o destino fechando o...