As Mãos Curativas de Abigail Deslizam para o Proibido

Entrei mancando em casa depois do jogo de futebol, minha coxa latejando como um tambor por causa daquela entrada bruta. A sala de estar estava banhada na luz dourada suave da tarde tardia, filtrando pelas cortinas finas sobre a janela de sacada. Nossa casa aconchegante nos subúrbios de Ottawa parecia um santuário, com seu sofá seccional fofinho, almofadas jogadas em tons terrosos, e o leve cheiro de lavanda do difusor na mesinha de centro. Abigail, minha madrasta, apareceu na hora, seu cabelo lilás trançado em uma fishtail braid arrumadinha que balançava devagar enquanto ela corria pra mim. Aos 20, ela era jovem pro papel, mas sua natureza gentil e empática a tornava perfeita—sempre a que consertava a gente, ouvia sem julgar. Ela tava vestida simples pro fim de semana: uma regata branca justinha que abraçava seu corpo miúdo, marcando sutilmente seus peitos médios, com uma calça de yoga cinza macia que grudava nas quadris estreitos e pernas tonificadas. Sua pele mel brilhava na luz, olhos castanhos claros arregalados de preocupação enquanto me guiava pro sofá. 'Ethan, ai meu bem, isso tá feio. Senta aí, deixa eu cuidar de você', ela disse, a voz uma melodia suave com aquele sotaque canadense gentil. Fiz uma careta enquanto me acomodava nas almofadas, sentindo o couro fresco nas costas. Ela se ajoelhou na minha frente, o rosto oval inclinado pra cima, lábios carnudos entreabertos de preocupação. Suas mãos, pequenas mas fortes de yoga, pairavam sobre minha coxa machucada. Tinha algo em Abigail que sempre me atraía—sua empatia não era só papo; era no jeito que ela se inclinava perto, a trança roçando meu joelho, o hálito quente. Mark, o marido dela e meu pai, tava fora em viagem de negócios, deixando a casa quieta exceto pelo zumbido distante da geladeira. Enquanto ela examinava o...