As Dúvidas Sombrias de Layla

O ar no meu arquivo escondido estava pesado com o cheiro de pergaminhos antigos e incenso descendo da mesquita lá em cima, um véu grosso e úmido que grudava na minha pele e mexia com memórias de rituais antigos há muito esquecidos. Eu sentia o tremor fraco dos passos dos fiéis no andar de cima, cada passo um lembrete do santuário precário que a gente tinha entrado. Layla estava ali, sua pele oliva brilhando de leve sob a luz do lanterninha, seu cabelo longo castanho escuro com aquelas camadas emoldurando o rosto caindo como um véu sobre os ombros, pegando as chamas tremeluzentes em ondas brilhantes que pediam pra ser tocadas. O perfume sutil que ela usava — jasmim e sândalo — se misturava com o incenso, me deixando mais bêbado ainda, acelerando meu pulso com uma mistura de desejo e receio. Eu tinha trazido ela pra cá num impulso, ou pelo menos era o que eu me dizia — Lucien Moreau, colecionador de segredos, agora compartilhando o mais guardado com essa gata síria cuja elegância suave tinha me fisgado desde o momento que a gente se conheceu naquele bazar lotado. Sua pose, sua força quieta, tudo isso me atraía como mariposa pro fogo, mas agora, nesse subsolo sagrado, eu me perguntava se tava desafiando o destino. Mas enquanto seus olhos castanho-claros varriam as prateleiras de pergaminhos antigos, arregalados com uma reverência que espelhava minha própria obsessão, eu sentia o peso das consequências do nosso último encontro ondulando por mim — os olhares quentes, os toques roubados que tinham deixado a gente os dois sem fôlego e loucos por mais. Meu corpo ainda lembrava a pressão das curvas dela contra mim, o suspiro suave que ela deu quando eu tomei seus lábios. O eco fraco das orações de cima lembrava...