Acerto de Contas de Mia na Estrada Selvagem

A chuva martelava o para-brisa como mil acusações furiosas, transformando a rodovia deserta numa fita borrada de asfalto ladeada por pomares intermináveis de eucaliptos. Eu tava seguindo o conversível vermelho elegante da Mia há quilômetros, meus nós dos dedos brancos no volante da minha picape velha, coração batendo com uma mistura de raiva, desespero e aquela dor roedora que só ela conseguia acender. Fazia semanas que ela tinha sumido comigo, evaporando no submundo brilhante de trabalhos de modelo de alto nível e patrocinadores sombrios tipo o Victor Hale filho da puta. Mas eu conhecia os padrões dela, as rotas de volta dos eventos de elite de Sydney. Essa noite, nesse pedaço godforsaken entre as Blue Mountains e a costa, eu tava farto de esperar. Eu pisquei os faróis altos, cortando a tempestade como uma lâmina. As luzes de freio dela acenderam, lanternas traseiras brilhando vermelhas na chuva forte. Ela encostou num acostamento de cascalho, pneus rangendo sob o ataque. Eu matei o motor e saí, a chuva encharcando minha camisa na hora, colando ela na minha pele, no peito. Mia saiu do carro dela, o cabelo preto comprido e cacheado chicoteando no vento, pele oliva brilhando sob o fraco brilho sódio de um poste distante da rodovia. Ela era uma visão mesmo na fúria—corpo esguio de 1,68m vestido com uma jaqueta preta de couro apertada por cima de uma regata branca cropped que abraçava os seios médios dela, calça jeans skinny grudada nas pernas longas como uma segunda pele. Os olhos azuis dela travaram nos meus, rosto oval cheio de desafio, lábios entreabertos em choque. "Alex? Que porra você tá fazendo?" ela gritou por cima do barulho, mas tinha um tremor na voz, um lampejo de algo cru por baixo da raiva. Eu encurtei a distância, pegando o braço dela—não...