Abraço Imperfeito de Chamas de Ingrid

O cheiro de pães frescos de cardamomo pairava pesado no ar da minha cozinha restaurada, misturando-se ao brilho suave de uma dúzia de velas que eu arrumei só pra ela, as chamas dançando preguiçosas e lançando tremores dourados nos armários de carvalho recém-lixados e nos balcões de pedra polida que a gente suou pra fazer juntos. O aroma quente e picante nos envolvia como um abraço, trazendo memórias de tardes preguiçosas raspando tinta velha e inalando serragem, agora transformadas nesse refúgio íntimo. Ingrid tava lá, sua longa trança francesa de cabelo roxo escuro rico pegando a luz como uma chama violeta, fios brilhando com reflexos sutis que me davam vontade de passar os dedos por eles, desfazendo a trama certinha pra ver o cabelo dela caindo solto e selvagem. Seus olhos azul-gelo brilhando com aquela doçura genuína que sempre me desmontava, guardando uma profundidade de bondade que me atraiu desde o primeiro dia que ela apareceu na casa com lixa na mão e um sorriso que iluminava os quartos escuros. Ela tava voluntariando pra ajudar a restaurar essa casa velha, seu corpo alto e esguio se movendo com graça eficiente enquanto manejava ferramentas que nunca tinha tocado antes, sua risada ecoando pelos pisos rangentes enquanto a gente soltava tábuas empenadas e passava camadas frescas de tinta, sua natureza carinhosa brilhando em cada pincelada paciente e palavra de incentivo. Mas essa noite era fika — nosso ritual de café e pasteis virando algo íntimo sob o pretexto de gratidão, a simples tradição sueca de pausa pro café elevada pelo brilho íntimo das velas e pelo jeito que a presença dela enchia o espaço com promessa não dita. Eu a via encostada no balcão de madeira, seu corpo alto e esguio enrolado numa blusa branca simples e jeans justos que abraçavam as...