A Virada Imperfeita de Poder da Margot

A academia pulsava com o ritmo familiar de pesos batendo e grunhidos abafados, mas meus olhos tavam grudados nela desde o momento que ela entrou. Margot Girard, com aquela pose francesa natural, seu cabelo castanho-avermelhado trançado num rabo de cavalo solto que balançava como um pêndulo a cada passo. Ela tinha 26 anos, toda graça atlética esguia de 1,68m, pele oliva brilhando sob as luzes fluorescentes duras, olhos cor de avelã faiscando com aquele fogo quente e energético. Ela usava legging preta justa que abraçava a cintura fina e as curvas médias, com um top cropped que provocava na medida certa sem mostrar tudo. Eu, Elias Voss, tava observando ela há semanas, trocando olhares pelos racks de agachamento, cada um carregado de promessa não dita. Hoje, na pausa dela, ela pegou meu olhar e segurou, um meio-sorriso confiante curvando os lábios carnudos. Meu pulso acelerou. Algo no jeito que ela limpava o suor da testa, o arco sutil das costas enquanto se esticava, me dizia que o ar entre a gente tava engrossando, carregado de risco. A porta do depósito surgiu na minha mente — escura, cheia de colchonetes e equipamentos esquecidos — um esconderijo perfeito. Ela acenou quase imperceptivelmente pra lá, e eu soube. Desafiando o movimento da academia, a gente tava numa rota de colisão, sua energia quente me puxando como gravidade. Eu limpei o suor das palmas na minha bermuda enquanto seguia ela, zigzagueando pela galera do almoço sem chamar atenção. Margot se movia como se fosse dona do lugar, a trança balançando ritmicamente, aquele passo confiante mascarando a tensão elétrica que eu sentia zumbindo entre a gente. A gente tava rodando isso há semanas — conversas roubadas na bebedeira, a risada quente dela cortando o barulho, olhos cor de avelã travando nos meus com uma energia...