A Varredura Proibida do Mentor de Giang

Eu tava sentado atrás da minha mesa bagunçada no escritório escuro da universidade, a única luz vindo de uma luminária de mesa que jogava sombras longas pelas pilhas de artigos de pesquisa e telas de computador brilhando. Era tarde, bem depois das nove, e o campus lá fora tinha caído num silêncio mortal, quebrado só pelo zumbido distante do ar-condicionado. Como Prof. Harlan Reed, eu construí minha carreira na precisão, na varredura das estruturas invisíveis do cérebro com rigor implacável. Mas naquela noite, eu sentia uma inquietação fora do normal. Eu chamei Giang Ly, minha aluna de pós mais promissora, pra uma 'revisão particular' do último trabalho dela sobre soros de imagem neural. Os dados dela eram revolucionários, mas algo neles me incomodava — perfeitos demais, quase sobrenaturais. A porta rangeu abrindo, e lá tava ela: Giang, 26 anos, com o cabelo castanho claro longo preso num coque baixo arrumadinho que destacava o rosto oval e os olhos castanhos escuros. A pele morena clara dela brilhava suave debaixo da luz da luminária, o corpo esguio de 1,68m vestido com uma blusa branca justa e saia lápis preta que abraçava os peitos médios e a cintura fina. Ela se movia com uma graça enigmática, cativante de um jeito que acelerava meu pulso apesar de tudo. 'Professor Reed', ela disse, a voz macia como seda, com aquele sotaque vietnamita sutil que sempre me prendia nas aulas. Ela fechou a porta atrás dela, o clique ecoando no quarto quieto. Eu apontei pra cadeira na minha frente, tentando manter a pose de autoridade. 'Giang, senta. A gente precisa discutir seus protocolos do soro. Tem... inconsistências.' Meus olhos demoraram demais na curva do pescoço dela enquanto ela se ajeitava, cruzando as pernas. Ela sorriu de leve, enigmático, tirando um vidrinho pequeno da bolsa — o...