A Troca de Poder no Penhasco de Giang

O sol pendia baixo sobre os penhascos irregulares da Baía de Ha Long, lançando uma névoa dourada pelos karstes de calcário que se erguciam dramaticamente do mar turquesa como guardiões antigos. Eu, Theo Hale, tinha vindo a esse paraíso remoto vietnamita em busca de solidão, com meu equipamento de escalada pendurado no ombro enquanto navegava pela trilha íngreme que levava às faces de rocha verticais. O ar estava denso de sal e do leve cheiro terroso de musgo grudado nas pedras. Meus músculos ardiam da subida, mas a vista valia cada respiração ofegante — o infinito mar encontrando o céu, ondas batendo lá embaixo num rugido rítmico que ecoava pelos penhascos. Foi aí que eu a vi pela primeira vez. Giang Ly, embora eu ainda não soubesse o nome dela, se movia com a graça de uma pantera pela trilha do penhasco. Seu cabelo castanho claro estava preso num coque baixo, com mechas longas escapando para emoldurar o rosto oval, pele morena clara brilhando sob a luz da tarde tardia. Com 1,68m, seu corpo esguio era atlético, moldado pelas aventuras que ela curtia, busto médio sutilmente marcado pelo cinto de escalada justo e regata colada. Ela guiava um cara — Kai Nguyen, eu descobri depois — pela trilha, seus olhos castanhos escuros faiscando com algo intenso, enigmático. Ele seguia um passo atrás, postura tensa, olhos piscando nervosos. Ela parou numa prateleira estreita, virando pra ele com um sorriso que não chegava aos olhos. "Confia em mim, Kai", ela disse, a voz carregando no vento, suave mas afiada como aço. "Essa escalada vai mudar tudo." Ele acenou, mas eu via o desconforto no jeito que ele segurava a corda. Do meu ponto de vista escondido por uma rocha, eu observava, intrigado. Tinha uma eletricidade entre eles, uma tensão mais densa que...