A Transformação de Giorgia no Baile Floresce

A noite de Milão zumbia com o baixo pulsar da ambição, lustres lançando fractais dourados pelo gala do distrito da moda, sua luz dançando como vaga-lumes presos em cristal, iluminando rostos gravados com sonhos de dominação e desejo. Eu estava na beira da multidão, taça de champanhe na mão, o vidro frio suando contra minha palma, as bolhas fazendo cócegas no meu nariz a cada gole, meu coração já acelerando com a corrente subterrânea de possibilidade que permeava todo evento assim. O ar estava vivo com o murmúrio de conversas de alto risco, o tilintar de copos, o farfalhar de tecidos extravagantes roçando uns nos outros. Aí eu a vi — Giorgia Mancini, ondas castanho-claras emoldurando seu rosto delicado, olhos azul-claros varrendo o salão como uma predadora em seda, aqueles olhos afiados e avaliadores, não perdendo nada, me puxando de lá do outro lado do salão vasto como se ela tivesse sentido minha presença o tempo todo. Ela tinha mudado desde nossa última noite embolada, aquele fogo ambicioso nela agora florescendo em algo indomado, uma selvageria que fazia meu pulso disparar com memórias da pele dela contra a minha, da respiração quente no meu pescoço. Nossos olhares se trancaram pelo mar de vestidos de grife, um choque elétrico passando entre nós, o tempo desacelerando enquanto a multidão borrava em insignificância, e naquele instante, eu soube que o recanto da varanda nos chamava aos dois, sua promessa sombria sussurrando de segredos e rendição. O ar entre nós crepitava com promessas não ditas, do tipo que podia desfazer impérios ou criá-los de novo, pesado com o cheiro do perfume de jasmim dela se misturando à brisa fresca da noite escorrendo pelas portas abertas. Ela veio na minha direção, sua pele clara brilhando sob as luzes, cada passo uma reconquista deliberada do que...