A Traição Tempestuosa de Azar

O voo transatlântico de Nova York para Londres cortava uma tempestade furiosa como uma faca pela veludo preto. Raios rachavam o céu noturno do lado de fora das janelinhas estreitas do Boeing 777, iluminando a cabine em clarões stark e fugazes. Turbulência sacudia o avião violentamente, mandando objetos soltos deslizando pelos pisos e passageiros agarrando os braços das poltronas com medo de unhas brancas. Na área de descanso da tripulação, escura e apertada atrás de uma bulkhead reforçada, Azar Jafari procurava refúgio. A comissária de bordo persa de 20 anos, com seu otimismo alegre e energia sem fim, tinha sido um farol de calma no caos, dando sorrisos tranquilizadores e distribuindo cobertores extras pros viajantes nervosos. Mas agora, o cansaço puxava seu corpo atlético e magro enquanto ela subia a escadinha estreita pro beliche de cima, seu cabelo preto ondulado e longo balançando com cada tranco da aeronave. A pele bronzeada de Azar brilhava fracamente sob a iluminação de emergência baixa, seus olhos castanhos escuros refletindo uma mistura de fadiga e aquela faísca irresistível de positividade. Vestida no uniforme azul-marinho impecável—blusa justa abraçando seus peitos médios e cintura fina, saia lápis realçando sua altura de 1,68m—ela desabou no colchão fino, a cortina de privacidade do beliche puxada pela metade. O ar zumbia com o ronco abafado dos motores e suspiros ocasionais da cabine principal. Ela suspirou, chutando os saltos pra longe, seu rosto oval suavizando num momento de vulnerabilidade. Mal sabia ela que a verdadeira tempestade tava prestes a entrar no seu santuário. Lena Voss, a comissária sênior de traços afiados com olhos azul-gelo e fama de eficiência impiedosa, tava observando Azar o voo inteiro. Seus caminhos já tinham se cruzado antes em rumores sussurrados de intrigas da companhia, mas naquela noite, no meio da tempestade, velhas rixas ferviam até...