A Tomada Terna de Christine

A primeira luz da aurora se infiltrava pelas janelas com persianas do estúdio particular de Christine na casa-flutuante, pintando os pisos de madeira com tons suaves de ouro que dançavam como ouro líquido pelas tábuas desgastadas, trazendo o leve cheiro de sal marinho e madeira envelhecida pro ar. Eu tava na porta, a respiração presa na garganta, observando ela se mover com aquela graça sem esforço que ela carregava como uma segunda pele, cada passo uma extensão fluida do ritmo do oceano logo ali do lado das paredes. Christine Flores, a mulher que assombrava meus pensamentos desde o começo da fiesta, tava silhuetada contra as paredes de lona cheias dos esboços dela — vestidos fluidos, padrões intricados de renda que espelhavam as ondas batendo na praia de Palawan lá fora, as linhas delicadas parecendo pulsar com a mesma força vital que corria nas veias dela. Ela se virou, o cabelo castanho escuro longo em cachos volumosos jogados pro lado caindo sobre um ombro numa cascata que pedia pra ser tocada, e os olhos castanhos escuros dela encontraram os meus com uma faísca que fez o ar ficar grosso, pesado de promessas não ditas e a atração elétrica de um desejo negado por tanto tempo. Os tambores distantes da fiesta tinham sumido na noite, deixando só o ritmo do mar — batidinhas suaves contra o casco — e a batida do meu coração, um trovão no peito que abafava tudo mais. Ela usava um vestido de sol branco simples que grudava no corpo esguio de 1,68m, o tecido sussurrando contra a pele mel dela enquanto ela se aproximava, o material fino translúcido na luz da aurora, insinuando as curvas por baixo e acendendo um calor baixo na minha barriga. 'Mateo,' ela disse, a voz uma melodia suave cheia de convite, o...