A Tentação do Café da Madrugada de Zara

As luzes da cafeteria diminuíram, mas o sorriso de Zara queimava mais forte, seus olhos escuros travando nos meus do outro lado do balcão vazio. Ela limpava a máquina de espresso com uma lentidão deliberada, os quadris rebolando o suficiente pra me puxar pra dentro. "Último pedido", ela murmurou, voz como veludo sobre vapor. Eu soube na hora, quando a porta clicou fechando atrás do último cliente, que essa noite ia ter gosto de pecado e cafeína — quente, viciante, impossível de largar. Eu tava enrolando com meu café preto há mais de uma hora, vendo a galera rarear nesse cantinho aconchegante no centro. A deprê da viagem de negócios me fez ficar, mas era ela — Zara, dizia a plaquinha no peito — que me grudou no banco. Ela se mexia atrás do balcão como se mandasse na noite, cada espresso e limpeza cheia de um ritmo safado que fazia o vapor da máquina parecer manso perto dela. Quando o relógio passou do horário de fechar, ela virou o cartaz de "Aberto" pra "Fechado" com um floreio, o cabelo pretão comprido balançando como uma cortina se abrindo pro bis. Nossos olhos se cruzaram, e ela veio rebolando, quadris dançando naquela saia preta curta e blusa justa que abraçava as curvas dela direitinho. "Vai me obrigar a te expulsar, gostoso?", ela provocou, voz com um sotaque que prometia segredos. Traços asiáticos afiados e gostosos, pele dourada quentinha brilhando sob as luzes pendentes suaves, ela se inclinou perto o suficiente pra eu pegar o cheiro dela — baunilha e grãos frescos. Eu sorri, me jogando pra trás. "Só se você prometer me fazer um café especial antes." A risada dela foi baixa, convidativa, olhos castanho-escuros brilhando de malícia. "Forasteiro, né? Ryan, certo? Eu lembro de caras como o seu." Ela lembrou...