A Tensão na Passarela de Giorgia

O caos da Semana de Moda de Milão pulsava ao nosso redor como uma coisa viva, o ritmo implacável de saltos altos batendo no chão de concreto misturado com o cheiro forte de lençóis recém-passados e o azedo do spray de cabelo que pairava pesado no ar, modelos passando em um borrão de seda e atitude, seus corpos esguios cortando a multidão como facas na manteiga, estilistas gritando ordens em italiano rápido, suas vozes um barulho que vibrava no meu peito. Mas meus olhos estavam grudados em Giorgia Mancini, aquela beleza italiana delicada com ondas castanho-claras emoldurando seu olhar azul-claro, a cascata suave do cabelo dela pegando os flashes erráticos de luz dos holofotes passando, cada fio brilhando como linhas de ouro polido. Ela se movia pelo frenesi dos bastidores com a graça de quem nasceu pra passarela, sua pele clara brilhando sob as luzes duras que jogavam sombras dramáticas nas suas bochechas altas, cada passo uma promessa do fogo que ela guardava logo abaixo da superfície, um balanço sutil nos quadris que falava de confiança afiada em catwalks de Paris a Nova York. Eu, Lorenzo Vitale, tinha desenhado essa coleção pensando nela — sua cintura fina que pedia pra ser abraçada por mãos como as minhas, seus seios médios que preenchiam minhas criações como se fossem feitas pro pecado, o jeito que os tecidos caíam nas curvas dela como se esculpidos por sussurros de amantes. Nossos rituais de provador sempre eram carregados, uma dança secreta de tecido e carne onde meus dedos demoravam um segundo a mais na pele dela, inalando o jasmim fraco que grudava nela, mas nessa noite, com o desfile a minutos de distância, a tensão enrolava mais apertada que nunca, um nó baixo na minha barriga que se contorcia com cada olhar que ela me...