A Tempestade de Rosa nas Profundezas da Adega

A tempestade caiu como um deus irado, batendo a porta da adega e nos prendendo no coração escuro e terroso da vinícola. Os olhos castanhos de Rosa brilharam com desafio e algo mais quente enquanto ela se virava pra mim, Marco Rossi, o cara cuja família ela sempre culpava pelas perdas dela. Mas naquele ar carregado, grosso com o cheiro de uvas fermentando e terra encharcada de chuva, os rancores pareciam frágeis. O sorriso brincalhão dela prometia uma acerto de contas — não do passado, mas do fogo crescendo entre a gente. O vento uivava lá fora como uma fera arranhando o mundo, mas aqui embaixo na adega, éramos só nós dois — Rosa Fernandez e eu, Marco Rossi, pegos na fúria repentina da tempestade. A gente tava supervisionando a prensagem, as uvas esmagadas sob os pés no tanque, o suco manchando nossas pernas como sangue de algum ritual antigo. Risadas ecoavam entre a gente mais cedo, as cutucadas brincalhonas dela sobre meus "modismos italianos chiques" cortando o ar úmido. Mas agora, com a pesada porta de carvalho bloqueada por galhos caídos e as lanternas piscando sombras pelos barris, o clima mudou. Rosa limpou as mãos na saia, o cabelo escuro e ondulado caindo solto do laço, emoldurando o rosto oliva-escuro dela em cachos selvagens. "Bom, Marco", ela disse, a voz com aquele sotaque argentino quente, misturado com malícia, "parece que a gente tá preso. Você vai se comportar, ou eu tenho que te amarrar com as parreiras?" Ela se encostou num barril, cruzando os braços embaixo do peito, os olhos castanhos travando nos meus com um desafio que mexeu fundo na minha barriga. Eu ri, tentando bancar o descolado, mas meu coração batia mais forte que o trovão lá em cima. Nossas famílias tinham história — rancores por terra,...