A Sombra Protetora de Freya

O vento chicoteava pelo fiorde, carregando o cheiro forte de sal e urze selvagem enquanto eu a observava da crista acima. Freya Andersen, com seu cabelo loiro platina pegando o sol nórdico pálido como um farol, equilibrava-se precariamente no caminho estreito, câmera na mão. Ela era destemida, aquela — inclinando-se sobre o precipício reto, pernas longas firmes na rocha instável, enquadrando fotos do mar infinito abaixo. Eu seguia os vídeos dela há meses, atraído por aquela faísca genuína nos olhos dela, o jeito que ela caçava aventura sem pedir desculpa. Mas hoje, algo mudou. A borda do penhasco desmoronou um pouquinho sob a bota dela, um sussurro de perigo que fez meu pulso bater forte. Eu não podia mais ficar escondido. Saindo das sombras, chamei o nome dela, minha voz rouca contra o rugido das ondas. Ela se virou, olhos azuis se arregalando de surpresa, aquele sorriso amigável florescendo mesmo com cautela piscando ali. Mal sabia ela, eu tinha sido a sombra dela o tempo todo. Freya se equilibrou enquanto eu me aproximava, a câmera balançando de uma mão, a outra pressionada na face rochosa irregular pra se apoiar. O caminho aqui colava no penhasco como um desafio, estreito e traiçoeiro, com o mar batendo centenas de metros abaixo. Ela tava filmando com ousadia, chegando mais perto da borda desmoronando do que qualquer um são faria, o corpo esguio dela se contorcendo em poses que faziam minha respiração prender. De perto, ela era ainda mais impressionante — alta e esguia com um metro e setenta, pele clara pálida brilhando contra a paisagem crua, cabelo loiro platina liso e longo com aqueles franja micro retos emoldurando os olhos azuis penetrantes. "Você não devia tá aqui sozinha", eu disse, voz baixa mas firme, chegando perto o suficiente pra sentir o calor irradiando...