A Reverência Imperfeita de Leila

O alcove no centro cultural parecia um mundo secreto aquela noite, escondido atrás de cortinas pesadas de veludo e prateleiras de manuscritos antigos. O cheiro de papel envelhecido e encadernações de couro se misturava ao traço floral fraco do perfume de Leila, me envolvendo como um convite pra intimidade proibida. O brilho suave da lâmpada de latão jogava poças douradas de luz pela mesa de desenho bagunçada, iluminando partículas de poeira dançando preguiçosas no ar parado, enquanto ecos distantes dos salões esvaziando sublinhavam nosso isolamento. Leila se inclinava sobre a mesa de desenho, o cabelo castanho-avermelhado pegando a luz da lâmpada, aqueles olhos verdes focados com aquela intensidade alegre que ela sempre trazia pro trabalho. Eu ouvia o arranhar fraco do lápis dela no papel, um sussurro ritmado que sincronizava com minha pulsação acelerando, a respiração dela firme e absorta enquanto se perdia na criação. De vez em quando, ela inclinava a cabeça, a franja caindo pra frente, e eu pegava a curva sutil do pescoço dela, imaginando o calor dos meus lábios ali. Eu a observava, Karim Haleem, o líder do projeto que devia estar focado em prazos, mas em vez disso me pegava traçando a curva do corpo esguio dela. Minha mente vagava pras inúmeras noites tardias que a gente dividiu, a risada dela enchendo o espaço em momentos mais leves, o otimismo dela como um bálsamo contra a pressão crescente do lançamento da exposição. Mas naquela noite, o peso dos esboços inacabados e críticas iminentes apertava, mas era a proximidade dela que dominava meus pensamentos — a cintura fina dela se abrindo em quadris que balançavam sem querer enquanto mudava o peso, a blusa justa abraçando a forma dela o suficiente pra insinuar a maciez por baixo. O ar zumbia com tensão não dita, do tipo que...