A Revelação Incompleta de Alice

A porta do meu estúdio rangeu ao abrir sob minha mão, a madeira velha gemendo como um suspiro de segredos guardados por tanto tempo finalmente libertados, trazendo consigo uma rajada de ar quente e melado, grosso com o perfume íntimo de cera de abelha e algo levemente floral, inconfundivelmente dela. E lá estava ela, banhada no brilho dourado de cem velas, as chamas tremendo em uníssono como em reverência à presença dela, lançando um mosaico de luz e sombra que dançava pelas paredes rústicas e pelo ar empoeirado. Alice Bianchi estava de pé como uma visão de sonhos renascentistas, sua silhueta emoldurada contra as formas sombreadas de esculturas inacabadas — figuras atormentadas presas no meio de um gesto, suas superfícies de argila ainda úmidas e ansiando por conclusão, assim como a dor que se agitava fundo em mim ao vê-la. Ela usava um robe de seda transparente que se grudava à sua figura ampulheta, o tecido sussurrando contra a pele de porcelana a cada respiração, subindo e descendo em um ritmo que puxava meus olhos inevitavelmente para baixo, traçando o inchaço generoso dos quadris dela, a cinchura estreita da cintura, a promessa plena dos seios dela forçando suavemente contra o véu translúcido. Parei na porta, meu pulso acelerando ao ver os olhos verde-jade dela travando nos meus, confiança brincalhona dançando nas profundezas, uma faísca que acendia memórias de olhares roubados nas sessões anteriores dela, momentos em que o olhar dela demorava uma fração a mais, insinuando o fogo que ardia sob a fachada composta dela. "Giovanni", ela murmurou, a voz uma convite sensual entrelaçado com desafio, as palavras rolando da língua dela como veludo sobre mármore, mandando um arrepio correndo pela minha espinha apesar do calor úmido do estúdio. O ar estava grosso com o cheiro de cera derretida e...