A Rendição Transformada de Freya no Cume

O vento sussurrava segredos pelas runas antigas entalhadas nas pedras do cume enquanto Freya ficava ali, seu cabelo platinado captando o primeiro rubor do amanhecer, fios tremulando como linhas de luz estelar capturada nas brisas leves que carregavam o cheiro afiado e limpo de urze das terras altas e sal do mar distante. Eu a observava a poucos passos de distância, minha respiração travando na forma como seu corpo alto e esguio se silhuetava contra as terras altas enevoadas, a névoa rolando em ondas suaves ao redor dos seus tornozelos, fazendo-a parecer uma deusa descida das páginas de sagas esquecidas. Meu coração martelava no peito, cada batida ecoando o tambor primal da antecipação que se construíra durante a longa e árdua subida, meus músculos ainda doendo da ascensão íngreme, pele arrepiada pelo frio implacável que penetrava minha jaqueta. Ela se virou, aqueles olhos azuis travando nos meus com uma intensidade que fazia o ar frio da noite parecer de repente carregado, elétrico, como se a própria atmosfera zumbisse com a promessa de libertar desejos longamente reprimidos. A gente subira esse pico proibido sob o manto da escuridão, caçando lendas de magia nórdica antiga, nossos passos rangendo sobre cascalho beijado pela geada, sussurros de cantos antigos pairando na minha mente das histórias da Freya, mas agora, com o horizonte brilhando em tons de rosa e ouro, eu sentia que a verdadeira magia estava nela — o jeito como seus lábios se curvavam num sorriso cúmplice, prometendo algo bem mais primal do que qualquer runa poderia entalhar, um sorriso que despertava memórias do riso dela em Bergen, do toque dela na nossa primeira trilha, das formas sutis como ela me puxara pra teia dela. Meu pulso acelerou; qualquer orquestração que ela vinha tecendo com nossos olhares trocados na subida tava prestes a...