A Rendição Suprema de Freya no Fiorde

A subida pela estrada sinuosa tava carregada de uma eletricidade não dita, o ronco baixo do motor ecoando a ansiedade pulsando nas minhas veias enquanto Freya sentava do meu lado, as pernas longas esticadas naqueles shorts jeans justos que realçavam cada curva do corpo alto e esguio dela. O sol tava se pondo atrás dos picos irregulares, lançando sombras alongadas pelo fiorde que se desenrolava lá embaixo como uma serpente de safira, a superfície ondulando de leve com a carícia da brisa noturna. Eu sentia o cheiro do ar salgado entrando pelas janelas entreabertas, misturando com o perfume sutil dela — flores silvestres frescas e um toque de spray marinho que sempre grudava nela depois das nossas aventuras ao ar livre. O cabelo platinado dela pegava a luz morrendo, brilhando como prata fiada, aquela franja micro reta emoldurando as maçãs de rosto altas e o azul vivo dos olhos dela que tinha uma profundidade de aventura que eu tinha aprendido a desejar. O vento chicoteava o cabelo platinado de Freya enquanto a gente tava na beira do fiorde, a água azul vasta se estendendo lá embaixo como uma promessa de profundezas sem fim. Luzes de ferry piscavam bem lá embaixo, testemunhas alheias ao fogo crescendo entre a gente. Os olhos azuis dela travaram nos meus, aquela faísca aventureira acendendo algo primal. Eu senti na hora, um puxão fundo no peito, o clímax de todos aqueles ensaios de modelo provocantes e trilhas onde a simpatia genuína dela mascarava uma fome crescente, a linguagem corporal mudando de brincalhona pra provocante a cada olhar trocado. Essa noite, o isolamento desse mirante amplificava tudo — a queda sheer pra água, o zumbido distante dos motores de ferry, o varrido ocasional de faróis de carros passando na estrada lá embaixo. Eu sabia que essa noite,...