A Rendição Praiana de Fitri

O sol mergulhava baixo sobre as marés infinitas de Bali, pintando a varanda em tons de âmbar e índigo, o céu uma tela de laranjas flamejantes sangrando para azuis profundos do crepúsculo que espelhavam o oceano inquieto lá embaixo. O ar carregava o azedo salgado da água do mar misturado com o perfume doce e inebriante da frangipani que floresce à noite dos jardins da villa, um abraço sensorial que me envolvia como a promessa de um amante. Fitri estava ali, seu longo cabelo castanho escuro liso e repartido no meio, pegando a brisa como um sussurro do mar, cada fio sedoso subindo e descendo em um ritmo que puxava meus olhos inevitavelmente para a linha graciosa do seu pescoço. Ela tinha vinte anos, a beleza indonésia personificada, com pele morena quente que brilhava contra o simples vestido de praia branco abraçando sua silhueta esguia de 1,68m, o tecido fino de algodão colando o suficiente para insinuar os músculos ágeis por baixo, moldados por dias intermináveis na praia. Seus olhos castanhos escuros tinham uma faísca descontraída, tranquila como as ondas lá embaixo, mas piscando com uma profundidade que falava de correntes ocultas esperando serem agitadas. Eu observava da borda da villa, Dr. Elias Thorne, curandeiro expatriado de profissão, sentindo aquele puxão já — o magnetismo da presença dela cutucando algo primal dentro de mim, as mãos de um curandeiro coçando não só para acalmar, mas para possuir. O jeito que seus seios médios subiam suavemente com cada respiração, a curva sutil dos quadris prometendo profundezas inexploradas, mandava um zumbido baixo de antecipação pelas minhas veias, meu pulso acelerando enquanto eu imaginava o calor da pele dela sob minhas palmas. Ela tinha vindo para uma massagem, ela disse, para relaxar depois de um dia longo filmando na praia, sua voz carregando...