A Rendição Parcial de Layla ao Roteiro

O relógio já tinha passado da meia-noite faz tempo no nosso estúdio particular, o ar grosso com o cheiro de papel velho e o perfume sutil de jasmim dela, uma fragrância que parecia se entrelaçar no tecido mesmo do quarto, inebriante e inescapável. A luz fraca da única lâmpada antiga jogava sombras douradas pelo espaço bagunçado, destacando pilhas de roteiros esquecidos e os finos grãos de poeira dançando no ar. Layla Abboud estava sentada do outro lado de mim no sofá de couro gasto, o rangido dele sob o peso dela um sutil fundo musical pra intimidade que se desenrolava na noite, o cabelo longo castanho escuro caindo em camadas que emolduravam o rosto elegante dela, olhos castanhos claros pegando o brilho baixo da lâmpada com uma profundidade que me puxava como o chamado de uma sereia. Ela tinha 24 anos, graça síria em cada movimento posado, o corpo magro de 1,68m enrolado numa blusa branca simples e saia lápis preta que abraçava a pele oliva dela, o tecido sussurrando contra ela a cada mexida sutil. Eu lembrava da primeira vez que a vi, numa convocação aberta de elenco, a presença dela mandona mas suave, uma mistura de fogo e seda que assombrava meus pensamentos desde então. A gente tava fundo no ensaio do roteiro pra grande audição dela, mas aquela noite parecia diferente, carregada de uma corrente subterrânea que fazia o ar vibrar, minha pele formigando com possibilidade não dita. Os dedos dela brincavam com a caneta que eu dei pra ela, rolando ela entre os lábios distraidamente enquanto lia as falas, o brilho lustroso da boca dela puxando meu olhar inevitavelmente, mexendo com memórias de fantasias proibidas que eu tinha empurrado pro lado nas nossas sessões profissionais. Eu não conseguia tirar os olhos dela, meu coração batendo um...