A Rendição Imperfeita de Julia na Dança

As luzes âmbar fracas do estúdio lançavam sombras longas pelo piso de madeira riscado, onde partículas de pó de colofônia ainda flutuavam no ar como estrelas fracas, agitadas pelas correntes sutis do antigo sistema de ventilação zumbindo baixinho no teto. Tinha algo hipnótico no jeito que Julia se movia, o corpo dela tecendo pelos passos antigos da dança como uma chama piscando na luz fraca do estúdio. Cada passo preciso ecoava suave contra os espelhos que forravam as paredes, multiplicando a forma dela numa procissão infinita de silhuetas graciosas, o corpo magro de 1,68m se contorcendo e desdobrando num ritmo que parecia puxado da alma dos ancestrais portugueses dela — infundido de fado, melancólico mas ferozmente vivo. O suor traçava caminhos brilhantes pela pele oliva dela, cavando trilhas reluzentes da têmpora, pela linha elegante do queixo, mergulhando no oco da garganta e sumindo debaixo do collant preto colado que moldava cada curva. Eu quase sentia o gosto do sal no ar, misturado com o bafo fraco e inebriante de baunilha da pele dela, um cheiro que me assombrava desde a primeira vez que eu vi ela ensaiando. Cada giro, cada arco gracioso das costas dela, me puxava mais fundo no feitiço dela, o cabelo longo ondulado castanho escuro chicoteando como uma bandeira no vento do movimento dela, às vezes grudando nos ombros ou testa úmidos em mechas rebeldes que ela afastava com um gesto impaciente dos dedos. Meu pulso latejava nos ouvidos, um contraponto à melodia assombrada de guitarra e violino saindo dos alto-falantes, cada nota enrolando mais apertado no meu peito. Sentado nas sombras do canto, meio escondido por uma pilha de barras de balé esquecidas, o coração batendo contra as costelas como um bicho enjaulado louco pra sair, eu lutava contra a vontade de levantar, de entrar naquele...