A Rendição Final de Grace no Festival

O festival de inverno pulsava com energia caótica sob o céu da meia-noite, onde a aurora boreal pintava fitas rodopiantes de verde e roxo pela noite canadense congelada. Flocos de neve caíam preguiçosamente, derretendo ao toque da banheira de hidromassagem a vapor aninhada no coração da celebração. Eu, Étienne Duval, segurei firme a mão de Grace Lévesque enquanto corríamos pela multidão de foliões de chapéu de pele, nossas respirações embaçando o ar. O plano de Victor Kane desmoronou de forma espetacular—sua tentativa desesperada de controle exposta numa perseguição pública que o deixou fugindo pras sombras, com a segurança no seu encalço. A risada de Grace ecoou, maliciosa e triunfante, seu cabelo caramelo preso num coque alto que balançava a cada passo, mechas longas escapando pra emoldurar seu rosto oval pálido. Seus olhos castanhos brilhavam com a emoção, corpo magro de 1,68m vestido com um casaco grosso por cima do biquíni do festival, peitos médios subindo e descendo com a excitação. Entramos de supetão na área privativa da banheira, reservada pros elite do festival, vapor subindo como um véu em volta da água borbulhante. Lila Moreau, a amiga fogosa de Grace, já tava lá, relaxada com um sorriso cúmplice, cabelo escuro molhado e colado pra trás. "Vocês chegaram", ela ronronou, sua bênção clara na pose relaxada. Grace tirou o casaco, revelando o biquíni minúsculo que abraçava seu corpo magro, me provocando com uma piscadela. "O Victor tá ferrado, Étienne. Agora somos só nós." Meu coração batia forte—não da perseguição, mas da promessa na voz dela. O provocação dela sempre foi sua arma, cutucadas brincalhonas e toques demorados que me deixavam na corda bamba no redemoinho do festival. Mas naquela noite, sob o brilho da aurora, eu senti a mudança. Ela tava pronta pra se render, a malícia dela virando algo cru...