A Rendição de Parisa no Hotel Sela Seu Destino

O vapor subia da jacuzzi como a respiração de um amante, envolvendo a pele oliva de Parisa. Seus olhos cor de avelã travaram nos meus, a faísca maliciosa se apagando em rendição vulnerável. 'Coach, eu machuquei o tornozelo', ela confessou, a voz um sussurro que selou nosso destino. Quando Jake chegou, o ar ficou denso com a promessa de troca total de poder — laços BDSM se apertando, corpos se entrelaçando em duplo êxtase. Mas a ligação de Lena pairava, um vídeo secreto ameaçando tudo. A escala em Barcelona tinha sido um furacão — nosso time de vôlei forçando nas eliminatórias, Parisa Ahmadi brilhando como a estrela atacante apesar da dor que ela escondia tão bem. Eu, Coach Marco Rossi, tinha notado o mancar dela, a careta sutil nos treinos. Agora, na suíte opulenta do hotel que reservamos pra recuperação, a jacuzzi particular borbulhava convidativa sob as luzes douradas fracas. Janelas do chão ao teto davam pro skyline cintilante da cidade, mas meu foco era só nela. Parisa escorregou pra água quente primeiro, o cabelo ondulado castanho-claro na altura dos ombros umedecendo nas pontas, emoldurando o rosto angular dela. Aos 21, essa gata persa era pura graça esguia — 1,68m, pele oliva brilhando, olhos cor de avelã piscando com aquela malícia assinatura. Ela usava um biquíni preto simples que abraçava as curvas 34C dela, mas nessa noite, a provocação tava ausente. 'Coach Marco', ela disse baixinho, afundando mais, 'eu preciso confessar uma coisa.' Eu entrei com ela, os jatos massageando meus músculos tensos. Italiano de sangue, eu treinava esse time internacional há anos, mas Parisa testava minha paciência como ninguém. 'O que é, Parisa?' Minha voz tava firme, mas meu coração acelerava. Ela mordeu o lábio, a água batendo na cintura fina dela. 'Meu tornozelo — tá machucado. Pior do...