A Rendição de Mila nos Céus Tempestuosos

A nevasca uivava lá fora no lounge do aeroporto, nos prendendo num mundo de fúria branca. Mila Anderson, minha comissária de bordo deslumbrante com cachos mel loiros e olhos azuis penetrantes, ficou perto demais, o corpo magro roçando no meu enquanto trovões chacoalhavam as janelas. Eu sentia o cheiro leve de baunilha dela no meio do caos da tempestade. Um olhar nas bochechas claras coradas de adrenalina, e eu soube: esse atraso ia nos desmontar dos dois de um jeito que nenhuma turbulência jamais poderia. O voo pra Denver tinha sido um pesadelo desde a decolagem. Ventos cruzados batiam nas asas como um gigante puto, e cada solavanco fazia os passageiros se agarrarem nos apoios de braço. Eu era o Capitão Ryan Holt, firme nos controles, mas até eu sentia o peso. Na cabine, Mila se movia como graça sob fogo—sorrisos doces acalmando os apavorados, os cachos mel loiros balançando enquanto se inclinava sobre os assentos, oferecendo água e palavras calmas. Ela tinha 21 anos, charme americano fresco personificado, com esse corpo magro de 1,68m enfiado no uniforme azul-marinho, pele clara brilhando sob as luzes da cabine. Um tombo especialmente brabo a fez tropeçar na galley. Eu chamei do cockpit, coração acelerado não só pela tempestade. "Tá tudo bem?", perguntei, segurando o cotovelo dela. Os olhos azuis dela encontraram os meus, arregalados e brilhando de adrenalina. "Capitão Holt, eu já voei em coisa pior, mas essa aqui tem dentes." A voz dela era leve, charmosa, mas a mão demorou um segundo a mais no meu braço. A gente pousou forte numa pista escorregadia de gelo, só pra nevasca fechar tudo. O aeroporto remoto de Denver virou cidade fantasma, voos cancelados por dias. A tripulação ganhou vouchers, mas a companhia nos arrumou uma suíte isolada no lounge—sofás de couro macio, uma...