A Rendição de Isabella na Cabana da Nevasca

Não dava pra acreditar na nossa sorte—ou azar—quando a nevasca bateu mais forte que o previsto, prendendo Isabella e eu nessa cabana de esqui remota nas Terras Altas da Escócia. O vento uivava como uma fera do lado de fora das janelas cobertas de gelo, a neve se acumulando contra as toras até o mundo lá fora sumir num branco infinito. Dentro, a lareira estalava na chaminé de pedra, jogando um brilho dourado pelo espaço rústico: vigas de madeira gastas no teto, um tapete felpudo diante das chamas, e aquela banheira de hidromassagem fervendo de forma convidativa no canto, seus jatos zumbindo baixinho contra a raiva da tempestade. Isabella Wilson, minha colega britânica tímida do escritório da cidade, se encolhia no sofá enrolada num cobertor de lã grosso, seu cabelo longo e levemente ondulado castanho-escuro caindo pelos ombros como uma cascata de seda da meia-noite. Aos 26 anos, ela tinha esse ar inocente—pele clara corada pelo frio que a gente escapou, olhos cor de avelã bem abertos com uma mistura de medo e alívio, rosto oval emoldurado por aquelas ondas. Esbelta com 1,68m, seus peitos médios subiam devagar a cada respiração ansiosa sob o suéter justo, o corpo dela a imagem da vulnerabilidade delicada em jeans que abraçavam a cintura fina e as pernas esguias. A gente tava numa viagem de esqui de integração da equipe que virou um desastre quando a tempestade nos deixou na mão. Os dedos dela tremiam enquanto ela segurava uma caneca de chocolate quente que eu fiz, vapor subindo como segredos sussurrados. "Ewan, e se ninguém nos encontrar?", ela murmurou, a voz suave, com aquele sotaque londrino certinho que sempre acelerava meu pulso. Eu me ajoelhei perto da lareira, atiçando as toras, sentindo o calor espelhar o que crescia no meu peito enquanto olhava pra...