A Rendição de Irene Floresce na Devoção do Técnico

A porta do meu escritório clicou ao se fechar atrás de Irene, um som suave e definitivo que ecoou no meu peito como o estalo de uma rotina perfeitamente executada, nos selando nesse mundo privado que a gente vinha rondando há tanto tempo. O ar mudou na hora, ficando mais pesado, grosso com o cheiro inebriante do perfume de baunilha dela que sempre ficava na pele depois do treino, misturado ao aroma terroso e leve de couro dos pompons que eu empilhei com cuidado no canto, as franjas ainda com um pó de glitter da última apresentação dela. Eu transformei esse espaço num santuário pro nosso mundo secreto, passando horas nisso — paredes forradas de pôsteres brilhantes de cheerleaders capturando ela no meio do salto, o sorriso radiante dela congelado na vitória, esboços do uniforme dela pregados como talismãs sagrados acima da minha mesa, cada traço de lápis um testemunho da visão dela que me cativou desde o primeiro dia. Um holofote solitário pendia do teto, jogando um brilho dourado quente sobre o tapete felpudo onde a gente cruzou aquela linha proibida meses atrás, a memória do corpo dela se rendendo debaixo de mim piscando quente na minha mente até agora, acelerando meu pulso. Ela parou ali no uniforme de treino, a saia plissada balançando devagarinho logo acima dos joelhos a cada mexida sutil do peso dela, a blusa cropped colando no corpo atlético dela como uma segunda pele, realçando as linhas retas da barriga e o inchaço suave dos peitos médios subindo a cada respiração. O cabelo castanho-avermelhado dela preso naquele laço meio pra cima característico, fios soltos emoldurando o rosto, deixando ela com um ar de inocente sofrida e totalmente mandona, uma dualidade que torcia algo fundo dentro de mim toda vez. Os olhos castanhos escuros dela travaram...