A Rendição de Grace na Cabana da Nevasca

O vento uivava lá fora na cabana remota de Jax, a neve chicoteando as janelas como um amante ciumento. Dentro, Grace Mitchell se pressionava contra mim, suas ondas lavanda roçando meu peito, olhos azuis arregalados com a emoção do nosso isolamento. Sua doce inocência chamava algo primal em mim, prometendo uma noite onde os limites se dissolveriam no calor da fogueira — e dos nossos corpos. A subida até a minha cabana tinha sido uma aposta, o céu escurecendo mais rápido do que a previsão prometia. Grace sentava do meu lado na picape, as mãozinhas pequenas torcidas no colo, aqueles olhos azuis piscando entre a neve rodopiante e meu perfil. A gente tinha saído do bar do lodge num nevoeiro de tensão não dita — Jax Harlan, sou eu, finalmente roubando ela da multidão depois de semanas de olhares roubados. O riso dela tinha ecoado mais cedo, leve e fofo, mas agora, com a nevasca fechando, parecia que o mundo tinha encolhido só pra nós dois. Quando a gente pisou crocante nos degraus da varanda, a nevasca era um rugido em garganta cheia. Eu empurrei a porta, levando ela pra dentro onde o cheiro familiar de pinho e madeira envelhecida nos envolveu. Grace sacudiu a neve das ondas lavanda, batendo as botas no tapete, seu corpinho miúdo engolido pelo suéter oversized que ela pegou da minha picape. "É como se a gente fosse as últimas pessoas na terra", ela disse, a voz suave, quase sem fôlego, enquanto tirava a jaqueta úmida. Eu acendi a lareira, vendo as chamas dançarem na pele clara dela. A gente se ajeitou no tapete com canecas de chocolate quente com pinga, a tempestade martelando a cabana como se quisesse entrar. A conversa fluiu mais fácil aqui, longe dos olhares curiosos. Ela confessou como o lodge...