A Rendição de Freya na Urze

A urze se estendia como um mar de ametista sob o sol norueguês que se apagava, ondas roxas ondulando na brisa que carregava o fraco e doce cheiro do fim do verão, misturado ao tom terroso de solo úmido e pinheiro distante das colinas. Cada rajada sussurrava na minha pele, arrepiando sob a camisa, como se a própria terra sentisse o momento carregado se aproximando. Eu fiquei ali, Lars Hagen, esperando no campo aberto onde combinamos de nos encontrar, o coração batendo com uma mistura de expectativa e pavor, o baque rápido ecoando nos meus ouvidos como um tambor de guerra, memórias do nosso encontro anterior inundando de volta — os suspiros dela, o jeito que o corpo dela cedeu mas lutou pelo controle. E se dessa vez a gente fosse longe demais, com o céu vasto em cima e o mundo olhando? Freya Andersen surgiu do caminho envolto em névoa, o corpo alto e esguio cortando a paisagem como uma lâmina de luz, se movendo com aquela graça sem esforço que sempre me deixava sem fôlego, os passos dela quase inaudíveis sobre o farfalhar da urze. Cabelo loiro platinado, liso com aquelas franjas micro retas emoldurando os olhos azuis penetrantes, fluía longo atrás dela, pegando a luz dourada em fios reluzentes que dançavam como fios de sol tecidos em seda. Ela usava um vestido de sol branco simples que colava na pele clara e pálida, o tecido sussurrando nas pernas enquanto se aproximava, o algodão fino translúcido em lugares onde o vento o pressionava, insinuando as curvas por baixo. Tinha algo estilhaçado no olhar dela, um acerto de contas fervendo atrás daquele sorriso amigável e aventureiro que ela sempre usava com tanta sinceridade, um sorriso que agora tremia nas bordas, revelando a tempestade dentro. Nosso último encontro tinha rachado...