A Rendição de Christine aos Fogos de Artifício

Os fogos de artifício nem tinham começado ainda, mas o ar já crepitava de expectativa, grosso com o calor úmido da noite de verão e o cheiro distante de comida de rua fritando subindo da fiesta lá embaixo — milho grelhado, chorizo apimentado e churros doces se misturando num perfume inebriante que me deixava com água na boca mesmo enquanto meus sentidos se fixavam nela. Christine estava na beira do terraço, seus cachos longos e volumosos jogados pro lado captando o brilho quente das luzes da cidade lá embaixo, cada fio brilhando como seda polida sob a névoa neon, emoldurando seu perfil num halo de âmbar suave e carmesim. A fiesta pulsava pelas ruas, risadas e música subindo como fumaça das multidões reunidas pro gran finale, trombetas de mariachi tocando notas triunfantes que vibravam pelo concreto debaixo dos meus pés, tambores batendo um ritmo primal que ecoava a batida acelerada do meu coração. Eu a observava de uns passos atrás, meu pulso acelerando com o jeito que seu corpo esguio se silhuetava contra o céu escurecendo, o tecido vermelho do vestido colando nela como uma segunda pele, insinuando as curvas por baixo a cada mudança sutil do peso dela. Ela era graça em pessoa, poise como sempre, mas tinha uma mudança sutil nela essa noite — uma inquietação no jeito que seus olhos castanhos escuros varriam o horizonte, pupilas dilatando levemente como se bebessem a promessa do caos, como se ela soubesse que as explosões lá em cima iam espelhar as que tavam se formando dentro dela, uma tempestade que eu ansiava soltar. Eu a tinha trazido aqui, pra esse mirante escondido acima do caos, prometendo uma vista que ela nunca ia esquecer, minha voz firme quando sugeri mais cedo aquela noite, embora por dentro eu já imaginasse esse momento,...