A Reivindicação Imperfeita de Monika

As luzes do festival pulsavam como um coração na praça lotada, lançando sombras tremeluzentes que dançavam quase tão loucamente quanto Monika no palco improvisado. O ar zumbia com o cheiro de carnes grelhadas e pão fresco misturado ao perfume terroso da grama pisoteada, cada respiração me puxando mais fundo no caos vibrante da vila. Eu ficava na beira de tudo, meio escondido na penumbra perto da velha parede de pedra, meus olhos grudados nela, a textura áspera das pedras cobertas de musgo pressionando minhas costas como uma âncora secreta. Monika Szabo, com seu cabelo castanho-avermelhado pegando o brilho como fogo de outono, se movia com uma graça que parecia esticar o ar da noite, cada giro do corpo mandando uma onda pela expectativa da multidão. Seu corpo magro se contorcia nos passos tradicionais, a saia rodopiando em volta das pernas, o tecido sussurrando contra a pele dela num ritmo que ecoava minha pulsação acelerando, mas tinha algo mais nela essa noite — uma sutil rebeldia, um calor que os ritmos folclóricos não conseguiam conter, como se a música em si quisesse se libertar com ela. Nossos olhos se encontraram pela multidão, e por um instante, o ritmo dela vacilou, só o suficiente pra mandar um choque por mim, uma emoção elétrica que arrepiou minha pele e fez minhas mãos se fecharem nos lados. Ela se recuperou com um sorriso charmoso pra multidão, os lábios curvando daquele jeito doce e genuíno que escondia a faísca que eu tinha visto, mas eu sabia. Aquele olhar era pra mim, o forasteiro de quem eles cochichavam desde que eu cheguei na vila, os murmúrios como abelhas distantes na minha mente — Laszlo Kovacs, o cara que não pertencia, mas não conseguia tirar os olhos da doce garota húngara cuja calor genuíno escondia uma faísca...