A Reivindicação Dominante do Treinador de Giang

As luzes fluorescentes do TD Garden ainda zumbiam na minha mente enquanto eu andava pela noite de Boston, o vento gelado do rio Charles cortando meu casaco. As Nationals tinham sido brutais — Giang Ly, minha aluna estrela, tinha arrasado no programa dela, o corpo esguio cortando o gelo como uma lâmina, cada giro um testemunho das horas que eu tinha investido nela. Aos 26 anos, essa enigmática vietnamita tinha subido rápido, a pele morena clara brilhando sob as luzes da arena, olhos castanho-escuros ferozes de foco, cabelo castanho-claro longo puxado num coque baixo que balançava com cada movimento preciso. Mas por baixo daquela pose, eu conhecia o fogo que ela escondia, o que eu tinha atiçado em sessões secretas de treino que borravam linhas que a gente não devia cruzar. Agora, na sombra dos hotéis reluzentes do Seaport, eu rumava pro quarto dela no Westin. A vitória pedia comemoração, mas pra nós era mais — uma reivindicação. Meu pulso acelerava enquanto eu subia no elevador, as paredes espelhadas refletindo um cara no limite: Viktor Kane, 42 anos, ex-olímpico virado treinador, assombrado pelos meus próprios fracassos no gelo. Eu tinha saído cedo, medalhas escapando, mas Giang... ela era a redenção. O corpo esguio de 1,68m dela, rosto oval com aqueles olhos cativantes, busto médio subindo com cada respiração — ela me assombrava. A porta da suíte dela se erguia. Bati duas vezes, seco. Ela abriu vestindo um robe de seda que grudava na magreza atlética dela, o tecido sussurrando contra a pele morena clara. "Treinador", ela soprou, sorriso enigmático brincando nos lábios. O quarto atrás dela tava mal iluminado, o skyline da cidade piscando pelas janelas do chão ao teto, a cama uma imensidão de lençóis brancos. A tensão crepitava; isso não era resumo pós-competição. Era posse. Entrei, porta clicando...