A Reivindicação de Meia-Noite do Fã de Giang

O bayou se estendia como um segredo vivo e respirando sob o céu de meia-noite, suas águas escuras murmurando suavemente contra os joelhos dos ciprestes que brotavam do lamaçal como dedos antigos. Vagalumes pulsavam no ar úmido, suas luzes douradas piscando como conspiradores na penumbra. Eu, Luca Moretti, vinha observando Giang Ly há meses — sua graça enigmática no palco, aquele coque baixo de cabelo castanho claro pegando as luzes dos holofotes, seu corpo esguio vietnamita se movendo com um balanço cativante que assombrava meus sonhos. Ela tinha 26 anos, pele clara bronzeada brilhando sob a lua, olhos castanho-escuros guardando mistérios que eu morria de vontade de desvendar. Essa noite, eu a atraíra pra cá, nesse point isolado de afterparty na beira das franjas selvagens de New Orleans, sussurrando promessas de exclusividade através de Marco Reyes, meu velho conhecido do circuito de modelos. Marco sabia jogar o jogo; ele a convenceu que esse era o lugar pra relaxar depois do show dela. Eu me encostei num carvalho coberto de musgo, coração batendo forte enquanto a silhueta dela surgia no caminho. Ela usava um vestido preto transparente que grudava no seu corpo esguio de 1,68m, seios médios insinuados sob o tecido, rosto oval sereno mas alerta. O ar tava grosso de jasmim e podridão, o tipo de cheiro que entra na alma. Ela me avistou primeiro, um lampejo de reconhecimento — ou seria cautela? — nos olhos. "Luca, né? Marco disse que você estaria aqui." A voz dela era veludo sobre aço, com sotaque leve das raízes vietnamitas. Eu assenti, me aproximando, os vagalumes rodopiando em volta da gente como um show de luz particular. Essa era minha hora, o fã obcecado reivindicando seu prêmio, mas eu joguei frio, oferecendo uma bebida da geladeira que eu tinha escondido. Enquanto ela bebia,...