A Reivindicação da Aurora Transilvana de Diana

O vento chicoteava pelas montanhas irregulares dos Cárpatos enquanto a primeira luz da aurora sangrava no céu, pintando os vales enevoados lá embaixo em tons de carmesim e ouro. Eu tava lá, coração batendo que nem tambor de guerra, esperando por ela. Diana Stanescu. A mulher que me desmontou fio por fio nessas noites selvagens transilvanas. A silhueta dela surgiu da névoa, tranças longas de deusa balançando que nem serpentes escuras, olhos cinza-azulados perfurando a meia-luz com aquele fogo enigmático. Ela se movia com a graça de uma predadora, elegante e indomada, corpo esguio envolto num vestido preto fluido que grudava na pele clara dela que nem sussurro de amante. Nossos olhares se cruzaram, e na hora o ar ficou grosso de promessas não ditas. Isso não era uma despedida qualquer; era um acerto de contas, uma reivindicação fincada no cume onde lendas nasciam. Eu sentia nos ossos — o puxão do mistério dela, a dor das minhas próprias cicatrizes escondidas espelhando as dela. O folclore tinha amaldiçoado nós dois, sombras de lobos e vampiros assombrando nossas linhagens, mas ali, na beira do mundo, a gente ia reescrever a história. O meio-sorriso dela me chamava, e eu sabia: render-se era o único caminho que sobrou. Ela se aproximou devagar, o cascalho rangendo sob as botas dela, cada passo deliberado, como se a montanha em si cedesse à vontade dela. Eu tinha escalado essas alturas cem vezes na juventude, caçando fantasmas de antigas histórias Lupu — sangue de lobisomem correndo nas minhas veias, uma maldição familiar que me deixava isolado, pra sempre o forasteiro na vila lá embaixo. Mas Diana, com a linhagem Stanescu sussurrada pra carregar ecos de vampiro, entendia essa solidão melhor que ninguém. A gente tinha dançado em volta disso em noites quentes passadas, mas nunca falado em...