A Queda Final de Delfina no Caos Libertado

A tempestade rugia lá fora pelas janelas da cabine como um deus vingativo, raios cortando as grossas nuvens pretas enquanto nosso Boeing 737 balançava e tremia a 10.500 metros de altitude. A chuva chicoteava a fuselagem em lençóis implacáveis, e o trovão ribombava tão perto que vibrava pelos controles nas minhas mãos. Apertei o manche com mais força, Capitão Rafael Soto, trinta e oito anos, com uma década de voo nas costas, mas nada me preparou pra isso — nem a turbulência, nem o furacão emocional fervendo atrás da porta da cabine. Delfina García estava presa no assento de salto bem atrás de mim, sua pele morena brilhando fracamente sob as luzes vermelhas de emergência fracas, ondas bagunçadas de cabelo preto azabache emoldurando seu rosto oval. Seus olhos castanho chocolate, geralmente ferozes com aquele fogo argentino, agora carregavam uma tempestade própria — mágoa, desejo, fúria não resolvida do nosso último encontro em Buenos Aires. Ela tinha 22 anos, magra e 1,68m, seus seios médios subindo e descendo com cada solavanco turbulento, vestida numa blusa branca apertada que grudava no seu corpo magro atlético por causa da umidade infiltrando. Eu a levei pra casa como um favor, ou pelo menos era o que eu dizia pra mim mesmo, depois do caos dos seus trabalhos de modelo virar uma teia de ciúmes e ameaças de figuras sombrias do passado dela. Lila Torres, minha copilota e amante ocasional, tinha feito parte dessa bagunça — a traição dela cortando Delfina fundo. Mas agora, com o piloto automático lutando e as luzes da cabine piscando, a mão de Delfina roçou meu ombro, mandando um choque por mim mais quente que qualquer raio. 'Rafael', ela sussurrou, voz rouca no rugido dos motores e do vento, 'a gente não pode ficar fugindo disso'. Seus dedos demoraram, traçando...