A Provocação Rítmica na Tenda da Mila

O ar do festival zumbia com grave distante e risadas, do tipo que vibrava pelo chão e entrava nos meus ossos, carregando cheiros de comida de rua e fumaça de fogueira que grudavam na noite. Mas dentro da tenda da oficina, era a Mila quem mandava no ritmo, a presença dela cortando o caos como um chamado de sereia que eu não conseguia ignorar. Eu escorreguei pela aba, a lona pesada roçando meus ombros, meus olhos a achando na hora no meio do círculo de participantes, atraído como por um fio invisível. Aos vinte e dois, com o cabelo longo ondulado castanho escuro caindo como uma onda de meia-noite pelo corpo magro dela, ela se mexia com uma graça que puxava algo fundo no meu peito, um tranco primal que fazia meu coração gaguejar e minha pele arrepiar de expectativa. Os olhos verdes dela brilhavam debaixo das lanternas fracas, pele oliva clara brilhando fraco enquanto ela demonstrava os primeiros passos — um balanço lento e sensual dos quadris envoltos numa saia preta solta e top branco cropped que abraçava os peitos médios dela só o bastante pra provocar, o tecido se mexendo a cada movimento pra dar uma ideia das curvas por baixo. "Sinta o grave nos seus ossos", ela disse, o sotaque búlgaro dela suave e convidativo, calor genuíno em cada palavra, envolvendo eu como um sussurro de amante, mexendo pensamentos de como essas palavras soariam ofegadas em êxtase. Eu entrei no círculo sem ser convidado, o pulso acelerando com a ousadia, mas ela não reclamou; em vez disso, o olhar dela parou em mim, Luka Dragan, como se tivesse esperado, os olhos dela grudados nos meus com uma faísca que deixava o ar carregado, elétrico. Nossos passos se espelhavam mais perto a cada comando que ela sussurrava, corpos...