A Provocação de Vera Sob Olhos Protetores

Eu segurava o lenço nas mãos, a seda macia sussurrando contra meus dedos calejados como um segredo só pra ela. O tecido era fresco e liso, carregando traços leves do calor dela da última vez que cobrira seu pescoço, e enquanto eu o esfregava entre o polegar e o indicador, minha mente vagava pro jeito que ele contrastaria com a pele oliva clara dela. Vera Popov. Só o nome evocava imagens do corpo esguio dela deslizando pelo palco, aquele cabelo prateado metálico brilhante pegando a luz como luar num lago parado, cada fio reluzindo com um brilho sobrenatural que me deixava sem fôlego mesmo na memória. Eu assistira às apresentações dela das sombras tantas vezes, escondido entre a equipe, meu olhar de escultor traçando o arco elegante das costas dela, a extensão fluida dos membros, o balanço sutil dos quadris que sugeria ritmos bem além da dança. Eu o encontrei depois da última apresentação dela, embolado nas coxias, um fio solto puxando a borda, talvez preso no calor da pirueta final. Consertar tinha sido uma desculpa, na real, pra vê-la de novo. Minha agulha tremia um pouco enquanto eu costurava, imaginando os dedos dela roçando os meus em agradecimento, os olhos castanhos dela acendendo com aquele calor provocante. Ficar perto o suficiente pra captar o cheiro leve de jasmim que sempre grudava na pele dela, um perfume que se misturava ao sal leve do suor depois do show, inebriante e fugidio. Agora, enquanto eu me aproximava da alcova do retiro onde ela ensaiava sozinha, meu pulso acelerava, batendo forte nos ouvidos como o tambor distante de uma tempestade se aproximando. O caminho de pedra sob minhas botas era irregular, gasto e liso por incontáveis dançarinos antes dela, e o ar ficava mais denso com o cheiro de madeira envelhecida e...