A Primeira Faísca Proibida de María

O clube de jazz subterrâneo pulsava com uma vida própria, escondido sob as ruas agitadas da Cidade do México. Luzes âmbar fracas filtravam por véus grossos de fumaça de charuto, lançando sombras longas sobre cabines de veludo e mesas de madeira marcadas. O ar estava pesado com o cheiro de uísque envelhecido, suor e o perfume fraco de mulheres caçando esquecimento. Gemidos de saxofone enrolavam pelo salão como sussurros de amantes, baixos e insistentes, puxando todo mundo pro ritmo safado. Eu era o dono desse lugar — Javier 'Javi' Noir — e toda noite eu via a galera se render ao feitiço da música. Aí ela entrou, María González, minha nova contratada. Vinte e cinco anos, fogo mexicano embrulhado num corpo esguio de 1,68m, pele oliva brilhando sob as luzes. Cabelo castanho escuro ondulado e longo caindo pelas costas, emoldurando um rosto oval com olhos castanhos escuros que faiscavam malícia. Ela se movia como se pertencesse ali, quadris rebolando numa saia preta justa e blusa branca que abraçava os seios médios dela só o bastante pra provocar. Corpo esguio, cintura fina — graça atlética em cada passo enquanto equilibrava uma bandeja de drinks. Eu me encostei no balcão, tomando um tequila, olhos cravados nela. Os clientes babavam, mas ela retrucava com uma risada livre, espírito aventureiro brilhando. 'Mais uma rodada, guapo?', ela dizia, voz melódica por cima do baixo. Algo mexeu em mim, uma fome possessiva. Ela tinha ficado quietinha até então, servindo com sorrisos educados, mas naquela noite eu senti ela acordando. Eu queria ser a faísca. O clube pareceu menor, a música mais alta, enquanto eu planejava minha jogada. Puxar ela pra cabine privada, longe dos olhares. Deixar o jazz ser testemunha do que viria depois. De trás do balcão, eu via María serpenteando pela multidão, risada dela...