A Primeira Entrevista Sombria de Isabella

O relógio bateu meia-noite quando Isabella Garcia entrou no meu loft em Madrid, seus olhos escuros brilhando com a fome de uma repórter no cheiro da pista. Vestida com um vestido preto justo que abraçava sua silhueta esguia, ela carregava a promessa de segredos desenterrados. Mal sabia ela que essa entrevista sombria ia desfazer mais do que só sussurros de contrabando de arte — ia nos deixar os dois nus para desejos há muito reprimidos. Eu a observava do balcão com vista para o piso da galeria, as luzes da cidade de Madrid piscando como conspiradores distantes pelas janelas do chão ao teto. Isabella Garcia era ainda mais cativante pessoalmente do que sua linha fina sugeria — vinte e três anos, com aquela pele oliva brilhando sob a iluminação suave de trilhos, seu cabelo longo e levemente ondulado castanho escuro balançando enquanto ela subia a escada em espiral para o meu loft particular. Ela usava um vestido preto simples que grudava em sua silhueta esguia de 1,65m, o tecido sussurrando contra suas pernas a cada passo. Doce e amigável, seu sorriso me desarmou na hora, mas havia uma faísca naqueles olhos castanhos escuros, uma determinação que sugeria a repórter ousada caçando pistas de uma rede de contrabando de arte. "Senhor Cortez, obrigada por me receber tão tarde", ela disse, estendendo a mão, sua voz quente como vinho envelhecido. Eu a peguei, sentindo a firmeza sutil do aperto dela, e a guiei até o chaise de couro perto da pintura abstrata enorme que dominava a parede — uma massa rodopiante de sombras e ouro, rumorada de ter sido contrabandeada de um cofre europeu esquecido. "Me chama de Rafael", eu respondi, servindo uma taça de Rioja para cada um do aparador. "Depois de horas assim, formalidades ficam fora de lugar." A gente...