A Primeira Degustação Proibida de Giang

Eu tava de pé na adega rústica e escura de barris da vinícola, o ar grosso com o cheiro terroso de carvalho envelhecido e uvas fermentando. Fileiras de barris de madeira enormes se agigantavam como guardiões antigos, suas curvas manchadas de escuro pelos anos de abraço do vinho. A luz tremeluzente de lanternas dançava pelas paredes de pedra, lançando sombras longas que pregavam peças nos olhos. Era final da tarde, aquela hora dourada que entrava pelas janelinhas gradeadas lá em cima, pintando tudo num brilho quente e âmbar. Eu era o capataz aqui há uma década, Jack Harlan, durão de dias intermináveis sob o sol, minhas mãos calejadas marcadas pelas videiras que viraram minha vida. Mas hoje parecia diferente. A nova dona tava chegando — Giang Ly, uma vietnamita de 26 anos que herdou o lugar por algum golpe do destino, ou pelo menos era o que os boatos diziam. Sussurros entre os trabalhadores falavam que ela tava afundada em dívidas, a hipoteca da vinícola pendurada no pescoço como uma forca. Eu enxuguei o suor da testa, minha camisa xadrez colando no peito largo. Diziam que ela era enigmática, cativante de um jeito que fazia os caras esquecerem as tarefas. Quando a porta de madeira pesada rangeu abrindo, lá tava ela — silhueta esguia contra a luz morrendo. Cabelo castanho claro longo puxado num coque baixo, uns fios rebeldes emoldurando o rosto oval com pele morena clara brilhando suave. Olhos castanhos escuros varrendo a adega com uma mistura de desespero e determinação. Ela usava uma blusa branca justa que insinuava os peitos médios e uma saia na altura do joelho que abraçava o corpo esguio de 1,68m, prático mas safado. Os saltos dela clicando no chão de pedra, ecoando como o chamado de uma sereia. 'Giang', eu disse, a voz...