A Primeira Crítica Reverente de Irene

A porta do ateliê da Irene fechou com um clique suave e definitivo atrás de mim, ecoando de leve no espaço de teto alto, nos isolando das ruas agitadas de Paris lá embaixo e nos jogando num mundo de seda e sombra, onde o ar mesmo parecia prender a respiração em expectativa. A vibração sutil do trinco se encaixando mandou um arrepio pela minha espinha, amplificando a intimidade do momento, como se o ateliê conspirasse pra nos aproximar. Ela tava ali na minha frente, minha elegante Irene Delacroix, com só 25 anos mas irradiando aquela sofisticação francesa única que sempre me deixava sem fôlego, a presença dela sendo a viva encarnação da alta costura que ela criava com tanta paixão. O cabelo longo castanho escuro caía em ondas bagunçadas chiques que pegavam a luz fraca filtrando pelas janelas fosqueadas, emoldurando olhos cor de avelã que brilhavam com uma mistura tentadora de nervosismo e flerte, olhos que pareciam guardar segredos sussurrados só pra quem ousasse olhar fundo o suficiente. Eu via o pulso fraco na garganta dela acelerando sob meu olhar, e o jeito que os lábios carnudos curvavam de leve, traindo o frio na barriga de excitação que ela tentava disfarçar com a pose serena. Enquanto ela ia pra mesa de desenho, a silhueta magra balançando com graça econômica, ela revelou os sketches mais recentes com um floreio — vestidos que caíam como sussurros de amantes sobre formas invisíveis, cada linha e curva traçada com precisão que falava de um conhecimento íntimo da silhueta feminina. O papel farfalhou de leve sob os dedos dela, soltando um cheiro fraco de grafite e tinta fresca que se misturava com o aroma forte de linho engomado e lavanda distante dos sachês nos gavetas de tecido. Eu sentia o ar engrossando ao nosso redor,...